Flaschenpost

Raue See heute, Wellen brechen sich am Beton, Gischt spritzt über den Deich. Mutig klettert sie über die Absperrung. Tastet sich, Füße voran, über den Schutzwall nach unten. Dorthin, wo das Meer tost. Noch ein Stück weiter, ihre Hände klammern sich an den Wind. Sie richtet sich auf, eine Bö zerrt an ihrem gelben Mantel. Gleich wird sie davon fliegen, fürchte ich. Da öffnet sie ihre Tasche, zieht eine Flasche hervor und wirft sie in hohem Bogen in die Tiefe. Grünes Glas zerschellt an grauem Stein. Weißes Papier flattert im Wind.

©Ilka Haederle Minutentexte